La poesía debe ser hecha por todxs: agosto 2009

para contribuir a la confusión general...

a Aldo Pellegrini

cómo es que una puerta se cierra de un portazo
cómo es que una puerta cerrada abre al encierro
cómo es que el encierro se cierra para escapar
cómo es que se escapa de un futuro que es puerta
cómo es que una puerta se cierra a modo de futuro
cómo es que el futuro parecen muchas puertas colgadas
cómo es que colgarse de una puerta cerrada no trae al futuro
cómo es que me atrae la nada representada en palabras
cómo es que mil palabras pueden representar la nada
cómo es que nada un pez entre las palabras que lo nombran
cómo es que nombran los hombres la nada que los habita
cómo es que habitan los hombres el futuro
cómo es que el futuro deja de serlo para ser hoy
cómo es que es el hoy que escribo a modo de ayer, de mañana
cómo es que la mañana me pasa por arriba, sin verme la cara
cómo es que mi cara dice lo que soy, quién soy o no
cómo es que no soy el que soy y viceversa

así se saca las miserias que le ensucian el día
la ducha que reconforta y abre los poros cotidianos
la puerta que se cierra da a la habitación contigua

allí descansa duerme trabaja se olvida recuerda siente
una mano que le inventa el cuerpo, otra que también
tiene certezas que le atraviesan como surcos

cómo es que los surcos atraviesan certezas
cómo es que las certezas son surcos que deja la vida
cómo es que la vida no deja vivir sin certezas
cómo es que la duda parte al medio y es punto de partida
cómo es que se pierde una partida y no la batalla
cómo es que una batalla no es la guerra
cómo es que una guerra se libra en tus narices
cómo es que tus narices no huelen a su alrededor
cómo es que ese alrededor se camufle o simule, depende
cómo es que depende el planeta de un puñados de garcas
cómo es que se empuñe una idea, un fusil, la palabra
cómo es que una puerta cerrada puede abrirse y viceversa
cómo es que un viceversa cabe tres veces en un poema
cómo es que un poema nunca es sino que se produce
cómo es que se produce la materia prima de un poema
cómo es que la materia prime sobre la idea
cómo es que escribo sin saber que escribo para qué

.

federico iglesias
.
.

en la brecha

dónde vas a buscar qué
¿cuál es la urgencia de esgrimir una palabra?
la necesidad y la libertad nunca se llevaron bien
y qué hacemos con la moral
esa que te inyectan desde la cuna

no hablo del dinero se entiende, no es cómodo
¿un grito contenido? la voz que se amontona en la garganta
pues no hablo sino escribo
tampoco del dinero se entiende
o no depende de mí esto

aferrarse a una carencia, de mástil o banderas
al viento, solo le importan las hojas
y las caricias que sopla
tan parecidas a su ángel desafiante
así espera que pare de llover

sin embargo no hay con que darle, ella dicta
agazapada en la nuca, susurra
no el mío, desconfío de los arcángeles
la jerarquía celestial me tiene sin cuidado
o estas líneas dicen lo contrario

voy y vengo, ir y venir, mundo mampostería
prefiero el malbec
pero el cartón no es irreal, o lo es tanto
como mis huesos y este
armazón que me sustenta en el espacio

organizarse: esa es la palabra, y no sólo
si ahora sonaran campanas, miedo a la mediocridad
pensaría que todo es una fábula
a lo sumo el repiqueteo de un teclado
el enter abrupto me llama al silencio

no le hagas caso, es saludable desobedecer
va más allá de los límites que le impone la teoría del signo
que alcance hasta los pulmones
esta intermitencia que me permite
hondo, como un coro de fondo

no solo personal, es decir, la vida cotidiana como enfoque
no solo de la historia, historiográfico
no solo el día a día en la acción pura y material
no solo una estructura que aceita engranajes
no solo el desvío, la vida por etapas

de dónde te escapas, o eso crees como el preso
que anhela la fuga mientras cava con la cucharita
di la vuelta por acá y allá, eran dos manos que
gesticulan las palmas cóncavas, se mueven
forman circunferencias, asomarse a la palestra

los dictados de la razón, argumentaciones y risitas
en tazas de café, ya viene a leernos su vida
encerrado no se aguanta el tic tac del cotidiano
la ronda de cerebros al unísono sin
la recompensa del cuerpo, esa incompatibilidad de origen

en la urgencia late una dimensión vivencial, palpar
la experiencia sin mundo hay locura
un debate entre esa locura y la investigación científica
hete aquí en una intersección nunca imprevista

así llegué caminando a estas palabras

federico iglesias

Epílogo

“las invenciones de lo desconocido reclaman formas nuevas"

Frente al pánico de la hoja en blanco uno se pone a pensar y mientras fuma busca no un atajo sino el indicio detrás del que se abre un camino, un tallo común de dónde salen otros que, a su vez, se subdividen en otros, y así indefinidamente, algunos entremezclados, en direcciones opuestas, otros se acaban bruscos, otros ni se intuyen, pero todos y otros forman parte del racimo, y cuelgan en cierto sentido de la hoja en blanco, por eso lo del pánico tenga cierto asidero no tan lógico como parece. Escribir es encontrar la punta de la madeja y tirar con cuidado. Pueden pedirme que me calle cuando lo que tengo que ofrecer es poco más que nada, cuando sientan que las palabras no provienen del diálogo sino que se inventaron en la boca de quien escribe. El primer párrafo es ese impulso en el que definir los objetos cuesta pánico y es necesario entonces un par (por lo menos un par) de certezas de las que aferrarse fuerte para el embate inicial. Primera certeza: somos cuerpo y palabras, sociedad y frases, universo y textos. Pero también las palabras que no pensamos, las frases que no decimos, los textos que no leímos. El universo que no conocemos, la sociedad que queremos cambiar y el cuerpo que duele. ¿Para qué escribir? ¿Escribir para quién? Frente al espectáculo de la devastación hay que estar con el fusil en la conciencia, en cada página. Lejos de los concursos o concursis, fuera del ritual de las letras, estos renglones se abren paso en la hoja en blanco. Segunda certeza: escribo para otro. Incluso cuando, como ahora por ejemplo, escribo por el gusto de ver crecer las oraciones. Ese otro bien puedo ser yo cuando me vuelvo para adentro, pero eso no importa, u otro indefinido, nebuloso, que se dibuja apenas en la imaginación. Puede también que jamás sepa quién es ese otro que está ahora frente a este final de primer párrafo leyendo estas líneas, quién sabe cuándo y en qué circunstancias, si es que este final de primer párrafo tiene esa especie de suerte en sentido cualitativo que significa encontrar un lector.

El editor.

PRESENTACIÓN

¡Cambiar la vida, transformar el mundo! Nuestro surrealismo no es una forma poética, es un grito del espíritu que se vuelve hacia sí mismo decidido a pulverizar desesperadamente sus trabas. (A. Breton)

Estos textos se inscriben y escriben, por capricho y convicción, en las aguas tormentosas y contradictorias del surrealismo. En las palabras que lo conforman se explora un más acá en el lenguaje, para dar cuenta de una batalla entrañas adentro, con el fusil en la conciencia, en cada página, como sea, casi tantas excusas como razones para escribir.

Si, como afirman los surrealistas, es cierto que "existe cierto punto del espíritu donde la vida y la muerte, lo real y lo imaginario, el pasado y el futuro, lo comunicable y lo incomunicable, lo alto y lo bajo dejan de ser percibidos contradictoriamente": ¿Podremos entonces expresar una alquimia del verbo que busque determinar esa zona? Al menos lo intentaremos.

En la brecha entre acción y ensueño, entre la conciencia y eso que llaman realidad, entre las personas y el mundo, en la brecha entre uno y sus dobles, en la brecha entre el nacimiento y la muerte, ahí, por ese lugar, por esa brecha transitan los textos que siguen.