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la última clase de Carlos Fuentealba

a sus hijas


"la vida de un hombre, tan única como su muerte, 
será siempre más que un paradigma; otra cosa que un símbolo"




conjugar bronca dolor esperanza
y sin embargo poco dicen las palabras
que no se dicen con el cuerpo
del Maestro dando su última clase

nosotros sus alumnos en el aula
en la vida y ruta que alimenta 
con su lucha y otra vez la sangre 
se derrama y la muerte de este lado

ejemplo de este lado
esperanza de este lado
justicia de este lado
dignidad de este lado

arrancado a la infancia de sus hijas
su familia, sus amigos, compañeros
otra vez la bala del Estado y sus gendarmes
no solo el criminal que apretó el gatillo

el criminal que dio la orden
el criminal que la planificó
el criminal que empujó a los docentes
con sus salarios de miseria 

al ejemplo de la lucha
esperanza de la lucha
justicia de la lucha
dignidad de la lucha

y que poco dicen las palabras
frente a la muerte de un hombre
y que necesarias son las palabras
frente al asesinato de un hombre

conjugar bronca dolor esperanza
y sin embargo poco dicen las palabras
que no se dicen con el cuerpo
del Maestro dando su última clase






federico iglesias






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Epílogo


“las invenciones de lo desconocido reclaman formas nuevas"

Frente al pánico de la hoja en blanco uno se pone a pensar y mientras fuma busca no un atajo sino el indicio detrás del que se abre un camino, un tallo común de dónde salen otros que, a su vez, se subdividen en otros, y así indefinidamente, algunos entremezclados, en direcciones opuestas, otros se acaban bruscos, otros ni se intuyen, pero todos y otros forman parte del racimo, y cuelgan en cierto sentido de la hoja en blanco, por eso lo del pánico tenga cierto asidero no tan lógico como parece. Escribir es encontrar la punta de la madeja y tirar con cuidado. Pueden pedirme que me calle cuando lo que tengo que ofrecer es poco más que nada, cuando sientan que las palabras no provienen del diálogo sino que se inventaron en la boca de quien escribe. El primer párrafo es ese impulso en el que definir los objetos cuesta pánico y es necesario entonces un par (por lo menos un par) de certezas de las que aferrarse fuerte para el embate inicial. Primera certeza: somos cuerpo y palabras, sociedad y frases, universo y textos. Pero también las palabras que no pensamos, las frases que no decimos, los textos que no leímos. El universo que no conocemos, la sociedad que queremos cambiar y el cuerpo que duele. ¿Para qué escribir? ¿Escribir para quién? Frente al espectáculo de la devastación hay que estar con el fusil en la conciencia, en cada página. Lejos de los concursos o concursis, fuera del ritual de las letras, estos renglones se abren paso en la hoja en blanco. Segunda certeza: escribo para otro. Incluso cuando, como ahora por ejemplo, escribo por el gusto de ver crecer las oraciones. Ese otro bien puedo ser yo cuando me vuelvo para adentro, pero eso no importa, u otro indefinido, nebuloso, que se dibuja apenas en la imaginación. Puede también que jamás sepa quién es ese otro que está ahora frente a este final de primer párrafo leyendo estas líneas, quién sabe cuándo y en qué circunstancias, si es que este final de primer párrafo tiene esa especie de suerte en sentido cualitativo que significa encontrar un lector.




El editor.
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