La poesía debe ser hecha por todxs: febrero 2014

una tradición/merodeo desde los márgenes
trama o tema o argumento: un deber
el instinto empuja una búsqueda pertinaz
imperativo literario, buen precio/

jugar a ser otro: en eso consiste vivir
desprecio de aristócrata del sentido
un vistazo alrededor
relación que me excede y da aire

convertido en mercancía por esa perversidad
que se pergeñó con la creación humana
una mímesis alejada de la realidad
o una página que santifica y engrosa
no cuando envejece, el tono del papel
de las antigüedades en cualquier reventa

una sonrisa de aceptación
el primer paso y la calle sin entender
cómo ingresa un libro en mi órbita de interés

federico iglesias

Epílogo

“las invenciones de lo desconocido reclaman formas nuevas"

Frente al pánico de la hoja en blanco uno se pone a pensar y mientras fuma busca no un atajo sino el indicio detrás del que se abre un camino, un tallo común de dónde salen otros que, a su vez, se subdividen en otros, y así indefinidamente, algunos entremezclados, en direcciones opuestas, otros se acaban bruscos, otros ni se intuyen, pero todos y otros forman parte del racimo, y cuelgan en cierto sentido de la hoja en blanco, por eso lo del pánico tenga cierto asidero no tan lógico como parece. Escribir es encontrar la punta de la madeja y tirar con cuidado. Pueden pedirme que me calle cuando lo que tengo que ofrecer es poco más que nada, cuando sientan que las palabras no provienen del diálogo sino que se inventaron en la boca de quien escribe. El primer párrafo es ese impulso en el que definir los objetos cuesta pánico y es necesario entonces un par (por lo menos un par) de certezas de las que aferrarse fuerte para el embate inicial. Primera certeza: somos cuerpo y palabras, sociedad y frases, universo y textos. Pero también las palabras que no pensamos, las frases que no decimos, los textos que no leímos. El universo que no conocemos, la sociedad que queremos cambiar y el cuerpo que duele. ¿Para qué escribir? ¿Escribir para quién? Frente al espectáculo de la devastación hay que estar con el fusil en la conciencia, en cada página. Lejos de los concursos o concursis, fuera del ritual de las letras, estos renglones se abren paso en la hoja en blanco. Segunda certeza: escribo para otro. Incluso cuando, como ahora por ejemplo, escribo por el gusto de ver crecer las oraciones. Ese otro bien puedo ser yo cuando me vuelvo para adentro, pero eso no importa, u otro indefinido, nebuloso, que se dibuja apenas en la imaginación. Puede también que jamás sepa quién es ese otro que está ahora frente a este final de primer párrafo leyendo estas líneas, quién sabe cuándo y en qué circunstancias, si es que este final de primer párrafo tiene esa especie de suerte en sentido cualitativo que significa encontrar un lector.

El editor.

PRESENTACIÓN

¡Cambiar la vida, transformar el mundo! Nuestro surrealismo no es una forma poética, es un grito del espíritu que se vuelve hacia sí mismo decidido a pulverizar desesperadamente sus trabas. (A. Breton)

Estos textos se inscriben y escriben, por capricho y convicción, en las aguas tormentosas y contradictorias del surrealismo. En las palabras que lo conforman se explora un más acá en el lenguaje, para dar cuenta de una batalla entrañas adentro, con el fusil en la conciencia, en cada página, como sea, casi tantas excusas como razones para escribir.

Si, como afirman los surrealistas, es cierto que "existe cierto punto del espíritu donde la vida y la muerte, lo real y lo imaginario, el pasado y el futuro, lo comunicable y lo incomunicable, lo alto y lo bajo dejan de ser percibidos contradictoriamente": ¿Podremos entonces expresar una alquimia del verbo que busque determinar esa zona? Al menos lo intentaremos.

En la brecha entre acción y ensueño, entre la conciencia y eso que llaman realidad, entre las personas y el mundo, en la brecha entre uno y sus dobles, en la brecha entre el nacimiento y la muerte, ahí, por ese lugar, por esa brecha transitan los textos que siguen.